La poésie Baroque et Burlesque.

Emile GOUDEAU

SONGE MENSONGE

I

Elles s’ouvrent au jour dans la rosée en perles,
Sous le baiser furtif des viveurs papillons,
Et, pleines de bonté, donnent à boire aux merles,
Aux mendiants, de quoi décorer leurs haillons ;
Ce sont des coquelicots, muguets, verveines, menthes,
Un trésor d’arc-en-ciel que le sol fait jaillir –
Et songer qu’il y a tant de fleurs sur les pentes,
Et qu’on n’a pas le temps de toutes les cueillir !

II

Là-bas, les flots venus des lointains antipodes,
Se culbutent, roulant, et chantant leur chanson,
Vagues de mer ayant connu toutes les modes
Et vu tous les pays couchés sous l’horizon.
Porteuses des vaisseaux et des marins volages,
Elles disent : Vers quel ailleurs nous en aller ?
Et songer qu’il y a d’autres et d’autres plages,
Et qu’on n’a pas le temps de toutes les fouler !

III

Là-haut, Venus et Mars, Jupiter et Neptune
Etonnent le Chaos, aïeul de l’Océan ;
Et, de leur soc de feu sillonnant la nuit brune,
Nous tracent des chemins dans l’Inconnu béant.
Elles disent « Bonjour » aux errantes comètes,
Ces bohèmes munis d’un fier laisser-passer.
Et songer qu’il y a des valses de planètes,
Et qu’on n’a pas le temps de toutes les valser !

IV

Celles-là font vibrer l’espérance infinie,
Fugitives amours, rudes ambitions,
Après elles laissant des vapeurs de génie
Sur le sable toujours mouvant des passions,
Douces à concevoir, et de rêves fardées
Dans la griffe du rythme on voudrait les sertir.
Et songer qu’il y a de frileuses idées,
Et qu’on n’a pas le temps de toutes les vêtir !

V

Or les belles s’en vont aux sourires, aux fêtes,
Montrant le dos si pur, et le sein demi-nu,
Et le front rayonnant de l’éclat des conquêtes,
Et par ce qu’on connaît dévoilant l’inconnu.
Impudiques regards ! mystérieuses flammes
Où nos cœurs maladifs se voudraient consumer !
Et songer qu’il y a trop de mortelles femmes,
Et qu’on n’a pas le temps de toutes les aimer !

VI

Dans un envolement de jupes balayeuses
Tournent les habits noirs des valseurs amoureux.
Les neiges de la nuit s’ébattent curieuses
Aux vitres, ces remparts frêles et vigoureux
De factices soleils de chauds mensonges ;
L’orange la plus mûre a des fleurs d’oranger.
Et dire qu’à Paris il y a tant de songes,
Et que le tourbillon empêche d’y songer !

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La poésie se nourrit aux sources de la prose et s'embellit au concerto des mots. (André)

Jean GOUDEZKI

SONNET DU REVERS OU L'ANGOISSE D'UN MINISTRE DÉÇU

Ma vie à fonds secrets pleure le Ministre,
Le pouvoir éternel en un moment conçu ;
Le mal n’est pas mortel et je saurai le taire,
Car, si je fus ministre, on n’en avait rien su.

Ainsi j’aurais passé, ministre inaperçu,
Aussi rampant qu’un ver et non moins solitaire,
Et je vais retourner à mes pommes de terre,
Osant tout demander, mais ayant peu reçu.

L’électeur, quoique Dieu l’ait fait naïf et tendre,
Va peut-être à présent m’oublier sans entendre
Les appels du scrutin placardés sur ses pas.
A l’austère devoir correctement fidèle,

Demain Périer va dire, en lisant la nouvelle :
Quel était ce monsieur ? et ne comprendra pas

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La poésie se nourrit aux sources de la prose et s'embellit au concerto des mots. (André)

Jean GOUDEZKI

SONNET HOLORIME

(Invitation à venir à la campagne prendre
Le frais, une nourriture saine et abondante,
Des sujets de chroniques et de bitures).

Je t’attends samedi, car, Alphonse Allais, car
A l’ombre, à Vaux, l’on gèle. Arrive. Oh ! la campagne !
Allons - bravo !- longer la rive au lac, en pagne ;
Jette à temps, ça me dit, carafons à l’écart.

Laisse aussi sombrer tes déboires, et dépêche !
L’attrait : (puis, sens !) une omelette au lard nous rit,
Lait, saucisse, ombre, thé, des poires et des pêches,
Là, très puissant, un homme l’est tôt. L’art nourrit.

Et, le verre à la main, - t’es-tu décidé ? Roule -
Elle verra, là mainte étude s’y déroule,
Ta muse étudiera les bêtes et les gens !

Comme aux Dieux devisant, Hébé (c’est ma compagne)...
Commode, yeux de vice hanté, baissés, m’accompagne...
Amusé tu diras : "L’Hébé te soûle, hé ! Jean !"

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La poésie se nourrit aux sources de la prose et s'embellit au concerto des mots. (André)

Emile GOUDEAU

ADJECTIVISME VERBAL

Auprès du fier Pourquoi le noir Comment se dresse.
Le Jamais les poursuit ; mais Eternellement,
Dans le mystère d’une féconde caresse,
Jette sur le Pourquoi le baiser du Comment...

Le Peut-Etre s’impose aux timorés du rêve ;
Et, dans le tourbillon des mortelles amours,
Le Pas-Possible, froid et tranchant comme un glaive,
Fauche les coeurs humains assoiffés du Toujours.

Poussé par un orgueil sinistrement aptère,
L’ingénieur cadastral ensevelit feu Dieu !
Ses pensers, sous la pesanteur du Terre-à-Terre,
Pour choir au fond du Rien suivent l’A-Queue-Leu-Leu.

Depuis le jour maudit, féroce et sacrilège,
Où Caïniquement le Près tua le Loin,
On a bouclé l’Azur avec un vieux "Que Sais-Je ?"
Et, dans le Corps désert, l’Ame n’a plus un coin.

Le Moins vient t’enchaîner, et le Peu te gouverne ;
Dans l’Insuffisamment vont s’enliser tes pas :
A-Peine, avec un sec ricanement, te berne,
Et l’En-Vain de ton vol te plonge en l’Ici-Bas.

Tu ne veux plus du Trop, dont l’Assez te domine...
Tais-toi, brute, digère en fermant les deux yeux !
Ne creuse point l’Ailleurs dans la céleste mine,
Et, par crainte du Pire, éloigne-toi du Mieux !

Tel apparaît l’essor de l’Homme fils du singe,
Mêlant le Nonobstant avec le Toutefois,
Supputant les soleils, comme on marque du lnge,
Et vers le fier Là-Haut crachant d’insanes lois.

O parasites verts ! bariolés faussaires !
Ces Adjectifs, ces Adverbes exorbitants
Envoûtent de leurs étendards de janissaires
Les Substantifs, vizirs, et les Verbes, sultans.

Quel chef réprimera ces hordes en tumulte,
Ces eunuques émasculant la volonté
Du Substantif à qui seul appartient le culte,
Et du Verbe en qui seul fleurit la Vérité ?

O jour ! Quand la Substance, étalant sa Superbe,
Domptera le troupeau des colorations !
O force !! Quand le Verbe égorgera l’Adverbe
Devant l’effarement des Interjections !!!

Mais d’ici là, Pourquoi près de Comment se dresse ;
Et Jamais les poursuit ; mais Eternellement,
Dans le mystère d’une inféconde caresse,
Jette sur le Pourquoi le baiser du Comment.

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La poésie se nourrit aux sources de la prose et s'embellit au concerto des mots. (André)

Jean-Baptiste CHASSIGNET

COMPTE LES ANS...

Compte les ans, les mois, les heures et les jours
Et les points de ta vie, et me dis, malhabile,
Où ils s'en sont allés : comme l'ombre fragile
Ils se sont écoulés sans espoir de retour.

Nous mourons et nos jours roulent d'un vite cours
L'un l'autre se poussant comme l'onde labile
Qui ne retourne point, mais sa course mobile
D'une même roideur précipite toujours.

Toujours le temps s'enfuit et n'est point réparable
Quand il est dépensé en œuvre dommageable,
L'usant et consumant en travail superflu.

Nos jours ne sont sinon qu'une petite espace
Qui vole comme vent, un messager qui passe
Pour sa commission et ne retourne plus.

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La poésie se nourrit aux sources de la prose et s'embellit au concerto des mots. (André)

MAURICE BOUCHOR

Soleil aux rayons noirs, Ponchon, être étonnant !
Tu sais que le pale ale est mon goût dominant :
Eh bien, par la voûte éternelle
Qui sur nos fronts déroule une bannière d’or,
De vert pâle, d’azur ou de rubis encor,
Je t’aime autant que le pale ale !

Tes vingt ans ont déjà du ventre, et, de par Dieu,
Dans sa sérénité joyeuse le ciel bleu
Est maussade au prix de ta joie.
Quand l’aurore parait, pourprée, au seuil divin,
Elle est pâle à côté de l’aurore du vin
Qui dessus ta trogne rougeoie.

Ah ! Tu te moques bien du monde et de l’ennui !
Il ne te faut pas qu’un banc pour y coucher la nuit,
Au clair de lune, ô mon poète !
Et quand, le lendemain, se lève Ta Gaîté,
Tu peux marcher nu-tête au grand soleil d’été,
En chantant comme une alouette.

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La poésie se nourrit aux sources de la prose et s'embellit au concerto des mots. (André)

Claude LEPETIT

Quand vous verrez un homme avecque gravité,
En chapeau de clabaud promener la savate
Et le col étranglé d'une sale cravate
Marcher arrogamment dessus la chrétienté ;

Barbu comme un sauvage, et jusqu'au col crotté,
D'un haut-de-chausse noir sans ceinture et sans patte
Et de quelques lambeaux d'une vieille baratte
En tout temps, constamment, couvrir sa nudité ;

Envisager chacun d'un œil hagard et louche,
Et, mâchant dans ses dents quelque terme farouche
Se ronger jusqu'au sang la corne de ses doigts ;

Quand, dis-je, avec ces traits vous trouverez un homme,
Dites assurément : « c'est un poëte françois ! »
Si quelqu'un vous dément, je l'irai dire à Rome !

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Guillaume COLLETET (1598-1659)

REPROCHES D’OUBLIANCES

Oubliez-vous ainsi, dédaigneuse Cloris,
Celuy de qui vostre ame estoit passionnée,
Avant que le respect d’un cruel hymenée
Vous eust fait renoncer au sejour de Paris ?

Où sont ces doux regards, où sont ces doux soûris,
Charmes delicieux de mon ame enchaisnée ?
Mais où sont les effets de vostre foy donnée,
Quand vous me préferiez à tous vos favoris ?

Les dieux, justes vengeurs, qui verront cette injure,
Ne souffriront jamais que vostre ame parjure
Paye une ferme amour de paroles en l’air.

Et si pour chastier une promesse vaine,
Ils marchent lentement avec des pieds de laine,
Enfin pour la punir, ils ont des bras de fer.

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La poésie se nourrit aux sources de la prose et s'embellit au concerto des mots. (André)

Merci André. Un plaisir à lire. :h:

Tu sais, cher BERTRAND, je prends aussi un énorme plaisir soit à découvrir ces poèmes, soit à les relire. L'usage du vieux français y donne aujourd'hui ce charme désuet mais ô combien précieux pour nous autres poètes. Nous apparaissons un peu comme des égarés d'un autre temps au regard d'une société dépourvue d'humanisme et de poésie.

AU BOUT DE LA PLUME est un peu cette porte temporelle qui nous permet d'accéder à une autre "dimension" : la nôtre !

MERCI, pour ton petit mot que je trouve très important.

Ma plus chaleureuse amitié poétique.

CARPE DIEM

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Jean-Baptiste CHASSIGNET

LE MALADE AFFLIGE DE LA PÂLE JAUNISSE

Le malade affligé de la palle jaunisse
Trouve le miel amer, le fiévreux tremblotant
Au fort de son excès va le flot souhaitant.
Préférant l'appétit à la santé propice :

Ainsi le fou mondain corrompu en son vice
De la loi du Seigneur l'amour ne va gouttant :
Il court à son contraire et le salut attend
Du vipère infernal qui le mène au supplice.

Hydropiques enflez que le dypsade mord
Vous plairez vous ainsi à boire votre mort
Traitant avec l'enfer une ingrate alliance ?

Misérables pêcheurs, poursuivez vous ainsi
Au parquet de la mort un arrêt de merci ?
De mauvais juges vient la mauvaise sentence.

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Mathurin REGNIER (1573-1613)

RAILLLERIE

Transporté de plaisir comme un valet de fête,
Ou comme u qui s’emploie à forger un cocu,
Je pensais à Cloris, dont les yeux m’ont vaincu,
Préférant mon servage à tout(e autre conquête.

Lorsque dans l’arsenal une puissante bête,
Qui n’a pour mon malheur que trop longtemps vécu,
Me vint publiquement planter dedans le cul,
Ce qu’en secret je plante aux autres sur la tête.

Lycandre, que devins-je à ce puissant effort * ?
Je chancelle, je tombe étourdi, demi-mort,
Soupirant mes malheurs plus cruels que les vôtres.

Alors dit un passant qui me vint secourir,
Un coup de corne enfin doit-il faire mourir
Celui qui par la corne en fit naître tant d’autres ?

* effort : coup.

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Jean PELLERIN

LA GROSSE DAME CHANTE…

Manger le pianiste ? Entrer dans le Pleyel ?
Que va faire la dame énorme ? L'on murmure...
Elle râcle sa gorge et bombe son armure :
La dame va chanter. Un œil fixant le ciel

- L'autre suit le papier, secours artificiel -
Elle chante. Mais quoi ? Le printemps ? La ramure ?
Ses rancœurs d'incomprise et de femme trop mûre ?
Qu'importe ! C'est très beau, très long, substantiel.

La note de la fin monte, s'assied, s'impose.
Le buffet se prépare aux assauts de la pause.
" Après, le concerto ?... - Mais oui, deux clavecins. "

Des applaudissements à la dame bien sage...
Et l'on n'entendra pas le bruit que font les seins
Clapotant dans la vasque immense du corsage.

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Jean PELLERIN

LA NUIT D'AVRIL

Je ne me suis pas fait la tête de Musset,
Je tartine des vers, je prépare un essai,
J'ai le quart d'un roman à sécher dans l'armoire.
... Mais que sont vos baisers, ô filles de mémoire !
Vous entendre dicter des mots après des mots,
Triste jeu !
... Le loisir d'été sous les ormeaux,
Une écharpe du soir qui se lève et qui glisse...
Des couplets sur ce bon Monsieur de La Palice
Que répète un enfant dans le jardin couvert.
Ce crépuscule rouge, et puis jaune, et puis vert...
... Une femme passant le pont de la Concorde
... Le râle d'un archet pâmé sur une corde,
La danse, la chanson avec la danse, un son
De flûte, sur la danse entraînant la chanson,
Ce geste d'une femme et celui d'une branche...
Ah ! vains mots ! pauvres mots en habits du dimanche...
Ah ! vivre tout cela, le vivre et l'épuiser !...
Muse, reprends mon luth et garde ton baiser !

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DASSOUCY

POUR LA PRUDENCE.

Lors que, faute d'expérience,
Parmy des gens de probité,
De très-haute capacité,
Et de très bonne conscience,
Vous avez esté filouté ;
Si dans ce joyeux tripotage.
Par hazard vous reconnoissez
Le fort de certains petits dez.
Qui sont de fort gentil usage,
Pour entretenir un ménage.
Je vous demande, en vérité.
Est-ce la prudence ou la rage.
Qui ponr vous tirer du naufrage.
Vous sert en cette extrémité.
Quant usant du mesme avantage.
Comme un homme prudent et sage,
Du jeu vous sortez acquité ?

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